domingo, 28 de março de 2010
sexta-feira, 26 de março de 2010
Elisa Lucinda - No elevador do filho de Deus
Que eu já tô ficando craque em ressurreição.
Bobeou eu tô morrendo
Na minha extrema pulsão
Na minha extrema-unção
Na minha extrema menção
de acordar viva todo dia
Há dores que sinceramente eu não resolvo
sinceramente sucumbo
Há nós que não dissolvo
e me torno moribundo de doer daquele corte
do haver sangramento e forte
que vem no mesmo malote das coisas queridas
Vem dentro dos amores
dentro das perdas de coisas antes possuídas
dentro das alegrias havidas
Há porradas que não tem saída
há um monte de "não era isso que eu queria"
Outro dia, acabei de morrer
depois de uma crise sobre o existencialismo
3º mundo, ideologia e inflação...
E quando penso que não
me vejo ressurgida no banheiro
feito punheteiro de chuveiro
Sem cor, sem fala
nem informática nem cabala
eu era uma espécie de Lázara
poeta ressucitada
passaporte sem mala
com destino de nada!
A gente tem que morrer tantas vezes durante a vida
ensaiar mil vezes a séria despedida
a morte real do gastamento do corpo
a coisa mal resolvida
daquela morte florida
cheia de pêsames nos ombros dos parentes chorosos
cheio do sorriso culpado dos inimigos invejosos
que já to ficando especialista em renascimento
Hoje, praticamente, eu morro quando quero:
às vezes só porque não foi um bom desfecho
ou porque eu não concordo
Ou uma bela puxada no tapete
ou porque eu mesma me enrolo
Não dá outra: tiro o chinelo...
E dou uma morrida!
Não atendo telefone, campainha...
Fico aí camisolenta em estado de éter
nem zangada, nem histérica, nem puta da vida!
Tô nocauteada, tô morrida!
Morte cotidiana é boa porque além de ser uma pausa
não tem aquela ansiedade para entrar em cena
É uma espécie de venda
uma espécie de encomenda que a gente faz
pra ter depois ter um produto com maior resistência
onde a gente se recolhe (e quem não assume nega)
e fica feito a justiça: cega
Depois acorda bela
corta os cabelos
muda a maquiagem
reinventa modelos
reencontra os amigos que fazem a velha e merecida
pergunta ao teu eu: "Onde cê tava? Tava sumida, morreu?"
E a gente com aquela cara de fantasma moderno,
de expersona falida:
- Não, tava só deprimida.
terça-feira, 23 de março de 2010
domingo, 21 de março de 2010
segunda-feira, 15 de março de 2010
Desorganização
"Estou procurando, estou procurando. Estou tentando entender. Tentando dar a alguém o que vivi e não sei a quem, mas não quero ficar com o que vivi. Não sei o que fazer do que vivi, tenho medo dessa desorganização profunda. Não confio no que me aconteceu. Aconteceu-me alguma coisa que eu, pelo fato de não a saber como viver, vivi uma outra? A isso quereria chamar desorganização, e teria a segurança de me aventurar, porque saberia depois para onde voltar: para a organização anterior. A isso prefiro chamar desorganização pois não quero me confirmar no que vivi - na confirmação de mim eu perderia o mundo como eu o tinha, e sei que não tenho capacidade para outro.
Se eu me confirmar e me considerar verdadeira, estarei perdida porque não saberei onde engastar meu novo modo de ser - se eu for adiante nas minhas visões fragmentárias, o mundo inteiro terá que se transformar para eu caber nele.
Perdi alguma coisa que me era essencial, e que já não me é mais. Não me é necessária, assim como se eu tivesse perdido uma terceira perna que até então me impossibilitava de andar mas que fazia de mim um tripé estável. Essa terceira perna eu perdi. E voltei a ser uma pessoa que nunca fui. Voltei a ter o que nunca tive: apenas as duas pernas. Sei que somente com duas pernas é que posso caminhar. Mas a ausência inútil da terceira me faz falta e me assusta, era ela que fazia de mim uma coisa encontrável por mim mesma, e sem sequer precisar me procurar.
Estou desorganizada porque perdi o que não precisava? Nesta minha nova covardia - a covardia é o que de mais novo já me aconteceu, é a minha maior aventura, essa minha covardia é um campo tão amplo que só a grande coragem me leva a aceitá-la -, na minha nova covardia, que é como acordar de manhã na casa de um estrangeiro, não sei se terei coragem de simplesmente ir. É difícil perder-se. É tão difícil que provavelmente arrumarei depressa um modo de me achar, mesmo que achar-me seja de novo a mentira de que vivo. Até agora achar-me era já ter uma idéia de pessoa e nela me engastar: nessa pessoa organizada eu me encarnava, e nem mesmo sentia o grande esforço de construção que era viver. A idéia que eu fazia de pessoa vinha de minha terceira perna, daquela que me plantava no chão. Mas e agora? estarei mais livre? Não. Sei que ainda não estou sentindo livremente, que de novo penso porque tenho por objetivo achar - e que por segurança chamarei de achar o momento em que encontrar um meio de saída. Por que não tenho coragem de apenas achar um meio de entrada? Oh, sei que entrei, sim. Mas assustei-me porque não sei para onde dá essa entrada. E nunca antes eu me havia deixado levar, a menos que soubesse para o quê."
(A paixão segundo G.H/Clarice Lispector)
Se eu me confirmar e me considerar verdadeira, estarei perdida porque não saberei onde engastar meu novo modo de ser - se eu for adiante nas minhas visões fragmentárias, o mundo inteiro terá que se transformar para eu caber nele.
Perdi alguma coisa que me era essencial, e que já não me é mais. Não me é necessária, assim como se eu tivesse perdido uma terceira perna que até então me impossibilitava de andar mas que fazia de mim um tripé estável. Essa terceira perna eu perdi. E voltei a ser uma pessoa que nunca fui. Voltei a ter o que nunca tive: apenas as duas pernas. Sei que somente com duas pernas é que posso caminhar. Mas a ausência inútil da terceira me faz falta e me assusta, era ela que fazia de mim uma coisa encontrável por mim mesma, e sem sequer precisar me procurar.
Estou desorganizada porque perdi o que não precisava? Nesta minha nova covardia - a covardia é o que de mais novo já me aconteceu, é a minha maior aventura, essa minha covardia é um campo tão amplo que só a grande coragem me leva a aceitá-la -, na minha nova covardia, que é como acordar de manhã na casa de um estrangeiro, não sei se terei coragem de simplesmente ir. É difícil perder-se. É tão difícil que provavelmente arrumarei depressa um modo de me achar, mesmo que achar-me seja de novo a mentira de que vivo. Até agora achar-me era já ter uma idéia de pessoa e nela me engastar: nessa pessoa organizada eu me encarnava, e nem mesmo sentia o grande esforço de construção que era viver. A idéia que eu fazia de pessoa vinha de minha terceira perna, daquela que me plantava no chão. Mas e agora? estarei mais livre? Não. Sei que ainda não estou sentindo livremente, que de novo penso porque tenho por objetivo achar - e que por segurança chamarei de achar o momento em que encontrar um meio de saída. Por que não tenho coragem de apenas achar um meio de entrada? Oh, sei que entrei, sim. Mas assustei-me porque não sei para onde dá essa entrada. E nunca antes eu me havia deixado levar, a menos que soubesse para o quê."
(A paixão segundo G.H/Clarice Lispector)
sábado, 6 de março de 2010
Nem todos aqueles que se queixam de solidão podem realmente amar
por Paulo Sternick
Muitas das complicações amorosas atuais se devem ao jeito apressado e egoísta de viver que as pessoas adotaram, mas não só. Há homens e mulheres que carregam uma dificuldade inata de se entregar ao amor. Não conseguem. Estes precisariam cuidar de se conhecer melhor, talvez por meio da psicanálise, para poder se libertar e encontrar um relacionamento que valha a pena.
Muitos homens e mulheres - entre eles pessoas jovens e bonitas - vivem reclamando da dificuldade em manter uma relação amorosa consistente. Isso soa contraditório numa época que oferece oportunidades de comunicação e encontro como nenhuma outra. Será esta oferta abundante de chances, dispersando a atenção, e seduzindo com a ilusão de fartura, o fator que distrai a concentração da procura do amor único e singular? Talvez. Mas há relatos de outras causas, uma porção delas, algumas até meio extravagantes. Existem mulheres que reclamam do excesso de gays, como se os homens fossem uma espécie em extinção, embora as estatísticas mostrem que os homossexuais representam apenas 10% de ambos os sexos. E existem homens dizendo que as mulheres andam fáceis demais - como se não desfrutassem essa generosidade.
Que o espírito do tempo, com sua pressa e avidez, não favorece o amor, não deixa de ser verdade. Estamos mais para um fast love do que para um conhecimento singelo e curtido, propício a promover o encontro de duas almas, com suas carências e aspirações de satisfação mútua e construção de uma vida comum, com base na renúncia de desejos egoístas e na superação da intolerância.
As dispersões da atualidade, de qualquer maneira, só capturam quem não desenvolve em si a capacidade de amar, ou não supera essa incapacidade. Sim, porque há pessoas que simplesmente não são aptas para o amor. São "imunes ao canto", nas palavras do poeta inglês Percy Shelley (1792-1822). Ou sofrem de excesso de narcisismo, de medo, ódio, intolerância, inveja.
O psicanalista Wilfred Ruprecht Bion (1897-1979), também inglês, conjecturou que até "o amor pode inibir o amor". Nem tente compreender precipitadamente essa formulação intrigante. É conveniente deixá-la no ar, para ser pensada.
Há, em nossa volta, uma cultura meio histérica, de exibicionismos, mulheres vaidosas que adoram despertar paixões e não assumi-las, pelo mero prazer de se sentirem desejadas. E homens conquistadores e orgulhosos de suas façanhas sexuais, mas de estreitos e curtos horizontes afetivos. Paradoxalmente, eles e elas se queixam de não ter um relacionamento consistente. Alguns por falta de sorte e sintonia, outros por obstáculos internos ou por carregar uma estranha e inadvertida instância crítica interna adversa ao amor, que talvez só possa ser minorada com psicoterapia. Portanto, as dificuldades amorosas da atualidade têm um pé na cultura e outro no indivíduo. Mas um causa o outro. Com certeza, seres apressados, superficiais e vazios não se credenciam a amar e serem amados com facilidade, pelo menos por pessoas mais exigentes. Porém, em qual ponto termina a exigência e começa a idealização, a ilusão e a fantasia infantil de encontrar o ser amado perfeito? Os critérios que muitas pessoas sustentam para conseguir gostar de alguém indicam mais para a intolerância do que para o amor. Por isso, há os que ficam sozinhos (ou com seus fast lovers vez ou outra), maiores abandonados. Não raro são excelentes profissionais, capazes de constituir patrimônio, mas não conseguem alcançar o bonito espírito do Salmo 127, que subtraído de seu aspecto religioso, poderia ser reescrito deste modo: "Trabalham em vão aqueles que erguem uma casa que não tenha sido pelo amor construída".
[Paulo Sternick é psicanalista no Rio de Janeiro (Leblon, Barra e Teresópolis). E-mail: psternick@rjnet.com.br]
Muitos homens e mulheres - entre eles pessoas jovens e bonitas - vivem reclamando da dificuldade em manter uma relação amorosa consistente. Isso soa contraditório numa época que oferece oportunidades de comunicação e encontro como nenhuma outra. Será esta oferta abundante de chances, dispersando a atenção, e seduzindo com a ilusão de fartura, o fator que distrai a concentração da procura do amor único e singular? Talvez. Mas há relatos de outras causas, uma porção delas, algumas até meio extravagantes. Existem mulheres que reclamam do excesso de gays, como se os homens fossem uma espécie em extinção, embora as estatísticas mostrem que os homossexuais representam apenas 10% de ambos os sexos. E existem homens dizendo que as mulheres andam fáceis demais - como se não desfrutassem essa generosidade.
Que o espírito do tempo, com sua pressa e avidez, não favorece o amor, não deixa de ser verdade. Estamos mais para um fast love do que para um conhecimento singelo e curtido, propício a promover o encontro de duas almas, com suas carências e aspirações de satisfação mútua e construção de uma vida comum, com base na renúncia de desejos egoístas e na superação da intolerância.
As dispersões da atualidade, de qualquer maneira, só capturam quem não desenvolve em si a capacidade de amar, ou não supera essa incapacidade. Sim, porque há pessoas que simplesmente não são aptas para o amor. São "imunes ao canto", nas palavras do poeta inglês Percy Shelley (1792-1822). Ou sofrem de excesso de narcisismo, de medo, ódio, intolerância, inveja.
O psicanalista Wilfred Ruprecht Bion (1897-1979), também inglês, conjecturou que até "o amor pode inibir o amor". Nem tente compreender precipitadamente essa formulação intrigante. É conveniente deixá-la no ar, para ser pensada.
Há, em nossa volta, uma cultura meio histérica, de exibicionismos, mulheres vaidosas que adoram despertar paixões e não assumi-las, pelo mero prazer de se sentirem desejadas. E homens conquistadores e orgulhosos de suas façanhas sexuais, mas de estreitos e curtos horizontes afetivos. Paradoxalmente, eles e elas se queixam de não ter um relacionamento consistente. Alguns por falta de sorte e sintonia, outros por obstáculos internos ou por carregar uma estranha e inadvertida instância crítica interna adversa ao amor, que talvez só possa ser minorada com psicoterapia. Portanto, as dificuldades amorosas da atualidade têm um pé na cultura e outro no indivíduo. Mas um causa o outro. Com certeza, seres apressados, superficiais e vazios não se credenciam a amar e serem amados com facilidade, pelo menos por pessoas mais exigentes. Porém, em qual ponto termina a exigência e começa a idealização, a ilusão e a fantasia infantil de encontrar o ser amado perfeito? Os critérios que muitas pessoas sustentam para conseguir gostar de alguém indicam mais para a intolerância do que para o amor. Por isso, há os que ficam sozinhos (ou com seus fast lovers vez ou outra), maiores abandonados. Não raro são excelentes profissionais, capazes de constituir patrimônio, mas não conseguem alcançar o bonito espírito do Salmo 127, que subtraído de seu aspecto religioso, poderia ser reescrito deste modo: "Trabalham em vão aqueles que erguem uma casa que não tenha sido pelo amor construída".
[Paulo Sternick é psicanalista no Rio de Janeiro (Leblon, Barra e Teresópolis). E-mail: psternick@rjnet.com.br]
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